Je ne crois pas qu'il soit mort. Bien que mon grand père me l'ait annoncé, bien que j'ai kpleuré, ben que j'ai été dans le funérarium, bien que j'ai tenu les fleurs en marchant le cortège,bien que j'ai vu cette centaine de personne bénir le cercueil, bien que j'ai vu les anciens combattants en retirer le drapeau, bien que j'ai vu le trou, entendu mon cousin de quatre ans"Pourquoi il y a un trou papa? "- Pour mettre la boite. -Pourquoi ils mettent la boite dans le trou?",bien que j'ai vu ce trou refermé sur le cercueil, je n'arrive pas à croire qu'il soit mort. Je veux dire, il était vivant, la dernière fois que je suis allée boire un orangina chez lui, en descendant au port. Il était vivant quand il m'a laissé fumer dans la maison, et son rourire aussi. Alors non. Je ne crois pas qu'il soirt mort. Je crois que la prochaine fois que j'irai là bas, quand on montera la côté pour aller chez ma grand mère, il sera sur la chaise du jardin, avec sa casquette,et qu'il nous fera signe. Je crois que mon oncle ira encore à la pêche avec lui. Je crois qu'il y aura d'autres orangina.
                                                                                     

Même si cela n'arrivera pas.


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Il est mort, et tout s'efface. Tout change, et bientôt je devrais aussi grandir.